Ô printemps qui file entre mes dents, te trouverais-je un jour sale garnement? Entre le silence d’un enterrement et la longue plainte du firmament, au fil des jours coulent les mots, les mots perdus des morts, et moi toujours aux ciseaux, toujours aussi sot, toujours aussi sourd.
Revenir des morts n’est pas mince affaire pour qui n’a pas vécu.