{"id":875,"date":"2022-07-02T11:51:48","date_gmt":"2022-07-02T15:51:48","guid":{"rendered":"https:\/\/lepetitparc.ca\/henri\/?p=875"},"modified":"2023-10-28T08:51:51","modified_gmt":"2023-10-28T12:51:51","slug":"amor-ipsi","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lepetitparc.ca\/henri\/2022\/07\/02\/amor-ipsi\/","title":{"rendered":"Amor ipsi"},"content":{"rendered":"
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\u00ab \u2026 l’injonction qui consiste \u00e0 aimer autrui comme soi-m\u00eame [\u2026] est trop contraire \u00e0 la nature humaine pour \u00eatre sinc\u00e8rement ob\u00e9ie par le vulgaire, qui n’aimera jamais que soi, et ne convient nullement au sage, qui ne s’aime pas particuli\u00e8rement soi-m\u00eame. \u00bb Marguerite Yourcenar, M\u00e9moires d’Hadrien<\/em>, 1958, Gallimard, coll. \u00ab Folio \u00bb, no 921, p. 240.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

O<\/strong>n parle souvent de la n\u00e9cessit\u00e9 de s’aimer soi-m\u00eame comme si c’\u00e9tait quelque chose qui devrait pr\u00e9sider tout naturellement \u00e0 nos vies. En fait, la v\u00e9rit\u00e9 est que les gens ne s’aiment pas. Personne ne s’aime. L’instinct de conservation fait illusion ici. On tient \u00e0 sa peau, sans grand amour pour soi. La vanit\u00e9, qui n’est pas non plus de l’amour de soi, a mauvaise presse, \u00e0 tort. Elle n’est que la sensibilit\u00e9 attentive aux variations (\u00e0 la hausse ou \u00e0 la baisse) de notre position sociale. Les enfants dans la cour de l’\u00e9cole le savent bien. Celui qui se laisse moquer signale qu’il peut \u00eatre impun\u00e9ment ridiculis\u00e9 et se retrouve au bas de la hi\u00e9rarchie. Il faut donc casser la figure de celui qui se moque de nous (et qui se r\u00e9crie \u00e0 ces mots ne comprend rien <\/em>\u00e0 la nature humaine). L’individu maladroit, brusque ou d\u00e9sagr\u00e9able ignore qu’il faut (se) masquer le jeu de ses instincts – qui, eux, en coulisses, jouent un jeu s\u00e9rieux et ne blaguent pas.<\/p>\n\n\n\n

En cherchant au fond de soi, on trouve peu de raison de s’aimer. Il n’y a d’ailleurs aucun fond \u00e0 la nature humaine ; comme la cible qui ne se laisse jamais toucher parce qu’il reste toujours une moiti\u00e9 du trajet \u00e0 franchir avant de l’atteindre, notre fond est inaccessible – en plus d’\u00eatre illusoire. Parce qu’il fait noir au fond de nous on imagine qu’on y verrait s’il y avait de la lumi\u00e8re ; la lumi\u00e8re s’\u00e9puiserait \u00e0 atteindre les limites de ce vide. Mis \u00e0 part nos instincts, r\u00e9flexes, habilet\u00e9s, que sommes-nous ? Les autres me donnent une impression convaincante de r\u00e9alit\u00e9 ; pour moi-m\u00eame, le scepticisme me semble de mise.<\/p>\n\n\n\n

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\u00ab L’homme parfait, chez les pa\u00efens, \u00e9tait la perfection de l’homme tel qu’il est ; l’homme parfait des chr\u00e9tiens, la perfection de l’homme tel qu’il n’est pas ; l’homme parfait des bouddhistes, la perfection d’un \u00e9tat o\u00f9 il n’y a pas d’homme. \u00bb Fernando Pessoa, Le livre de l’intranquilit\u00e9<\/em>, trad. Fran\u00e7oise Laye, Christian Bourgeois \u00e9diteur, 1988, fragment no 134, p. 230.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

L’amour de soi, devoir impos\u00e9 \u00e0 une humanit\u00e9 telle qu’elle ne sera jamais.<\/p>\n\n\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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